He renunciado a  ser
funánbulo de mis certezas,
escarabajos sin alas,
que se arrastran por las rendijas
turbulentas del alma.

Vacía,
como una mente sin dudas.

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Prefiero volar
por las incertidumbres de mi memoria,
en la inestabilidad
que merecen mis vértigos,
en permanente indefinición.

Y encontrar leves trazos
de la verdad que se resiste.
Aún este retazo
sería inaprensible.

Sólo lo cierto bordea la muerte
y, para siempre, mutila y ciega
el inevitable equilibrio
de la flecha del tiempo.

Es bueno que las previsiones
no se cumplan
y haya que inventar
de nuevo.

Maravillosa incertidumbre
que me lleva
al sueño y a la ilusión.