Qué podría cantar de mi pueblo

-que no esté dicho por los pájaros-

mientras pasea en los cielos, sólo.

 

 

A su pesar, lo veo anclado a la tierra

sin otras razones que sus rocas,

sin más respiración envolvente

que el aire que lo  sacude a cada instante

Cuatro gotas de agua entrañables

rocían las verdes o pardas laderas 

de sus montes 

para volverse amargas de hierros

y bajar a las cuevas

de negras entrañas,

estalactitas de  murciélagos

colgados a los gritos

-robados a los siglos-

y a las angustias reverberantes.

Ya estaba aquí, 

cuando el agua apenas era compañera 

de los guijarros empedrados,

aun después de la tormenta.

 

 

Con sus hombres recios de esparto y pleita

y sus mujeres con juncos en la cintura. 

Qué más decir.