Es preciso 

–esa es mi deuda-

que escriba sólo unos trazos

de todo lo que te debo,

de tanto como me has dado.

Pero es inútil.

Sí, yo quisiera 

-pero no puedo- 

quitarme este disfraz,

gris liso, lleno de pelusa,

que impide mostrar mí pecho,

con su corsé de decepciones mezquinas

y tristes.

Yo quisiera 

–aunque me cueste- 

entrar en mis pensamientos

tan largamente escondidos,

desmayados e incapaces de brotar

de la sequedad del manantial, oculto entre zarzas

de espinas.

Quisiera

-supremo esfuerzo-

subir, desnudo de asideros,

a lo más alto de los nevados riscos.

Pero mis pies se hunden

en la inmisericorde blancura de

la nada.

Todo

-te lo suplico -

por alcanzar una sonrisa,

abrir los entresijos de la intolerancia,

tapar mis vergonzosos silencios

y balbucear alguna queda palabra

de ternura.