Te escondes temerosa solandra

y el olor de tus pétalos

lo presiento sobre las mieles

de mis fugitivas alegrías.

 

 

O, quizá, tu amarillo sea

el amarillo de casia,

que me enreda en el rojo

carmín de tus labios.

Eres amarga almendra o,

lo más probable, zarzamora 

escondida entre las púas,

semejantes a escarpias.

Quizá te vistas de almecina, de acerola

o de cualquier fruto escondido 

que estragará el paladar

hasta dejarlo  desabrido.

No me importa. Te encontraré

por el zumbido de tus alas,

después de afanosas búsquedas,

incluso en el nido carroñero. 

Allí iré, si fuera preciso, a morir 

en mis dolores de ojos vidriosos.

Sin apenas percibir la brisa de tu azahar.

Como una flor menor. 

O un colibrí sin voz.

Como lo que soy.