Ahora,

cuando siento palpitar

sobre mis piernas el libro cansado

de la vida.

Cuando me tiemblan

las manos

de tanto acariciar desde el centro de mi soledad

las hojas muertas

de este otoño que se va.

Sí.

Ahora mismo, en este instante,

me arrepiento de haber perdido tanto tiempo

en dimes y diretes,

huyendo de nuestra juventud

abandonada en los pliegues de las prisas,

repleta de reproches sin sentido.

Ajada, antes de usarla.

Sin tu presencia

abandonada

a nuestras propias sombras.

No importa.

Aun es tiempo de apiadarnos

de nosotros, de nuestros ritmos desbocados

en la distancia de los tiempos.

Y volver a las cunitas de los besos

en aquellos días de feria sin fin

mientras

la noche se dormía en el frío de agosto

mirándonos en los ojos del Estrecho.

Los meandros se distanciaron

y las aguas fertilizaron

nuestras cosechas.

Pero,

aun es tiempo de recolectar otros frutos

nacidos de la poesía de las palabras,

de este instante apenas percibido,

de las emociones de los encuentros…

Simplemente, nacidas

de ti y de mi.

De la dulzura del reencuentro

Para Antonio