Así es la vida:
Como un brasero
cordobés, a los pies
de la enigmática mujer.
Trémula y desvalida,
la larga existencia
sale de la oscuridad,
como una piconera
ansiosa de magia
y de ternuras

Si cumple su misión
de calentar los espacios,
las brasas se resguardan
en cenizas generosas.
Y el frío de la intemperie
aviva las calores interiores
que la paleta remueve
en un eco de canciones.

A veces está vacío
junto a cercanas piernas
y al corazón embravecido.
Mejor hubiese sido
colgarlo de la pared con su badila,
fálica y sin estridencias,
como un  río de hormonas
empantanadas.

Rumor de inutilidades, 
olor a sepia
desempolvada.
Las casas ancladas
a los ejidos
y los huertos que suben
por las paredes.
Argamasa de cal descolorida
y arena de cenizas
en aguas descompuestas.
Las fuentes lloran
sus lagrimas por el arroyo
sin opción a recogerlas
en la atarjea de las esencias.

¡Ay brasero de mis entrañas!

Siempre queriendo borrarte
y sin poderte borrar.

¡Quién pudiera volver
a ser brasa y fuego a la vez
ahora que sólo me queda
la ceniza y la vejez!