“Ya vienen los Reyes, por la Carrasquilla,  y la  señá Juana haciendo morcilla”, era el estribillo que mis hijos y sobrinos (no menos de diez, apelotonados en mi destartalado 4Latas) cantaban a toda voz en las noches de Reyes de los años sesenta, cuando los llevaba a un inexplorado viaje por las afueras de mi pueblo, mientras las madres  y abuelas preparaban los juguetes. No sé porqué razón, al Niño, que “venia sin pañales ni ropa ninguna y la misma luna sábanas le dio”, no le indicábamos “no pidas agua, mi vida, que los ríos vienen turbios y no se puede beber” y tampoco porqué prescindíamos, caminito de Belén, del “olé, olé, Holanda ya se ve”. Posiblemente éramos más egoístas, pues en nuestra retina persistía la visión de la mondonguera rellenando las sabrosas morcillas en la reciente matanza  y nos figurábamos que el destino verdadero de los Magos era nuestro pueblo, al que se entraba por una calla empinada a la que llamaban la Carrasquilla.  Cuando ahora rememoramos aquellos inolvidables momentos, Maite, mi hija menor, me confiesa que ella iba escondida, encogida y  muertecita de miedo, entre la ilusión y el temor, debido quizá al color  negro de la morcilla o al rostro del tercer mago.

Como tengo el propósito de animar Mi Zorrera este año, empiezo con una pequeña muestra de fotografías del siglo XX, que ya son de puro color sepia.